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CRONICA DE UNA VIOLENTA REPRESION QUE DURO TODO EL DIA
La batalla de Plaza de Mayo

Eran jóvenes, mujeres con chicos, familias, empleados de saco y
corbata. La policía a caballo los desalojó con una violencia
inusitada, pero una y otra vez volvieron. Hubo cinco muertos en una
represión que no sólo usó gases, sino balas 9 milímetros. Crónica de un día en que
la guerra llegó a la plaza.

Por Cristian Alarcón

Esto es la rebelión: la ciudad encendida, hecha un fuego por las columnas
que han sido expulsados de la plaza, como de tantas partes. Muchos del
trabajo, otros de sus casas, o de hoteles familiares, o del club, del
almuerzo y la cena, de la educación, del disfrute, de la vida digna. Pues
ellos se rebelaron. Lo hicieron sin conducciones, por el fervor de ocupar
la calle y dar combate con rudeza. Entonces, de a miles, por todo el
centro de la ciudad, estallaron con una bravura olvidada. Fueron mujeres,
muchas mujeres, con sus chicos; jóvenes incansables; parejas que escapan
de la mano para no perderse en la multitud, huyendo de los gases; hombres
de traje que han perdido el saco y llevan la camisa mojada como un pañuelo
en la cara; músicos de bandas de rock, de cumbia, del Colón; motoqueros
haciendo retroceder a la policía mejor que sus enormes caballos; una
maestra jardinera herida en una pierna, gritando que los odia, que los
odia. Y parándose, volviendo a correr, para intentar recuperar la plaza.
Sabiendo, tal vez a esa hora, que en estos combates han asesinado a cinco
jóvenes, entre ellos ese muchacho al que ella vio desangrarse sobre el
cemento, con una bala 9 milímetros en la cabeza que salió del interior de
un banco amenazado en Avenida de Mayo y Chacabuco, el HSBC.
La mayoría de los manifestantes de ayer, aquellos que sólo conocían la
represión en las canchas o en los recitales, aprendieron a pelear durante
una jornada que largó con palos y caballos sobre los cuerpos de las Madres
en la ronda de los jueves. Y contra el de algunos fotógrafos, un gremio
que tuvo su propio enfrentamiento con la Policía Federal, que cada vez que
pudo pegarles, lo hizo con rabia. No en vano a la madrugada un grupo de
reporteros gráficos había evitado que avanzara una tanqueta contra un
centenar acorralado en avenida Rivadavia abriendo sus brazos en cruz,
dejando colgar las máquinas en los torsos, quedándose inmóviles. Ayer,
pasada la una de la tarde, en la plaza se amontonaba otra vez la protesta.
Los golpes a las Madres fueron algo así como el peor pecado. Al menos eso
decía a este cronista Mónica Cabrera, una psicóloga de la UBA, de 35 años,
que había dejado a su hija con una hermana cuando la tomó la indignación
de ver "lo brutales que pueden ser estos animales".
Sangre en las venas
Entonces era pasado el mediodía, todavía los multikioscos estaban abiertos
y los oficinistas espiaban el televisor mientras compraban sus almuerzos.
Aún cantaban organizadamente miles hacia la Casa de Gobierno ese himno:
"Que se vayan todos/ que no quede uno solo", retumbando en los oídos del
poder tambaleante. Pero las corridas volvieron a las 14.05. Uno, dos, tres
estampidos de escopeta: la visión de un movimiento en el fondo, y el
escape masivo, los empujones, los pedidos de "no corran, tranquilos",
aunque el ardor terminara por volverse insoportable y encegueciera como un
ácido. En la primera desesperación un grupo pidió refugio en un Burguer
King sin muchos modales, apretó la puerta, presionó y se coló en el local
ante el estupor del gerente. "Dejalo pasar, es un compañero de la
Facultad", le pidió Karina, una rubia carré al encargado, por un pibe
desfalleciente afuera. Y habilitaron una puerta lateral para desahuciados.
Para las tres de la tarde los combates ya tenían su ritmo. Primero se
disputó la Plaza misma. Las columnas dispersas por la lluvia de gases
dejaron que se pasara el vaho, tomaron aire a unas cuadras, y regresaron
por las diagonales, la calle San Martín y la avenida. Un grupo se paró a
gritar "qué boludos, qué boludos, al estado de sitio se lo meten en el
culo" sobre las escalinatas de la Catedral como desde una tribuna. Y al
momento la carrera de la tropilla policial, y gases a lo lejos, en la
esquina de Defensa e Hipólito Yrigoyen. De nuevo: correr, ponerse la
remera como pañuelo, mojarla cuanto antes, buscar agua, donde sea. Así,
cuatro veces. O más. Ir y volver corriendo, mirando atrás y adelante,
calculando el riesgo, pero sin retroceder demasiado. "¡Vaaamoooooos!",
salió de boca de un rubio muy bien tatuado que enseguida arengó: "¡el
pueblounido jamás será vencido!", consiguiendo sin mucho esfuerzo que
cientos por Diagonal Norte canten con él. Algunos permanecen golpeando
algo, lo que encuentren. Tras un cartel de publicidad de esos verdes, se
escuchan el golpeteo y se ven las sandalias de dos mujeres con las uñas de
los pies pintadas. Son Ana Pereyra, de 61 y su amiga María Eva Garín, de
53. "¿Por qué salieron?", pregunta este diario. "¡Porque tengo sangre en
las venas! ¡Porque no nos vamos a quedar mirando la tele, hay que poner el
cuerpo!".
Y es lo mismo, lo de la sangre y lo del cuerpo, que dice Carmen
Barrientos, 34, que salió con su hermanita adolescente y sus hijas de 14 y
9. Es que tiene 9 hermanos en total y ellos entre 5 y 6 hijos pequeños
cada uno, en Parque Patricios donde antes de ayer hubo saqueos. "Por ellos
estoy acá. Porque pasan hambre, y no es justo", dice mientras la más
grande de sus hijas reta a la más chica porque se le ha corrido el pañuelo
húmedo de la cara. Si ayer había gente organizada para la protesta, esa
eran las familias con sus kits de manifestación reprimida. Cada tanto, en
el medio del caos, la providencia lo chocaba a uno con alguien que
repartía agua, o gajos de limones milagrosos. Impresionaba la comunión
entre los que combatían del mismo lado: el que regala, Facundo, 32 años,
desocupado de La Matanza; el que recibe, Martín, empleado administrativo
del Consejo del Menor y la familia, de 24, por ejemplo.
Sangre en la calle
Frente a la escena de los limones apareció un grupo que se apoderó de las
vallas del Cabildo, y las puso a lo largo de Hipólito Yrigoyen. Las fueron
arrastrando hacia la Rosada, haciendo un ruido al principio molesto,
chirriante, pero pronto alentador teniendo en cuenta que significaba que
Goliat estaba retrocediendo. Aunque la Rosada quedó fuera de la vista de
la gente después de las cinco. Digamos que a esa hora la montada lucía
enhiesta frente a la Catedral a esa hora. Y que por Avenida de Mayo la
columna informe de resistentes llegaba solo a acercarse al edificio del
gobierno porteño. Fue cerca de allí, donde poco antes de las cinco mataron
a uno de los cinco jóvenes que cayeron ayer: en Avenida de Mayo al 600,
casi esquina Chacabuco, frente al edificio de vidrios negros donde
funciona el banco HSBC y en uno de los tantos pisos la Embajada de Israel.
Pasó un patrullero, y un grupo se envalentó a tirarle piedras. La policía
se escabulló y los toscasos continuaron. Entonces patearon las puertas. Un
vidrio cedió. Estaban por entrar con piedras cuando vino el freno
irracional de los de adentro: dispararon con balas de plomo que dejaron
decenas de marcas –claramente desde adentro hacia afuera– en las ventanas.
Uno de esos tiros habría sido el que dio en la cara de un chico de
pantalón corto y remera, muy joven. El pibe aterrorizado y con las manos
en la cabeza atinó a correr. Avanzó tambaleando unos veinte metros. Y cayó
en el pavimento. Alrededor se formó una ronda de caras sudadas y llenas de
dolor: endurecidos, lo protegían del tumulto. Otros abrían camino para una
ambulancia que venía desde 9 de julio. La sangre del chico –hasta anoche
no se supo su nombre– brotó como si saliera de un grifo: pronto el charco
fue más grande que la sombra de cualquier humano y la sangre avanzó y
escurrió por una alcantarilla.
Algunos se agarraban la cabeza, insultaban al aire: "¡Hijos de puta!
¡Asesinos!". Un hombre lloraba tanto que parecía ser su hermano, pero no,
ni siquiera lo conocía. Juan Carlos Campos, 41, empleado de una galería de
comercio del barrio, miraba al piso. Buscaba las vainas de las balas
disparadas. En el borde del cordón irregular que ha dejado tanto asfalto
roto encontró una que fue filmada por las cámaras de TV. "Con estas balas
asesina la policía", dijo y la dejó en manos de este cronista para que la
aportara a la Justicia. Pero otra vez dispararon gases, empujando hacia 9
de Julio y pronto Juan Carlos estuvo inmerso en las escaramuzas del resto
de la tarde. A las 17.30 la esquina de Avenida de Mayo y 9 de Julio era
una extraña fiesta, si se puede usar la palabra para hablar de una guerra.
Aunque no se pudiera, esto era una fiesta también. Allí se
concentrabamedio centenar de motoqueros con sus motos rugiendo, como
hermosos ángeles del Infierno, y al frente de la lucha. La policía
cubriendo el acceso a la avenida. Los –a esa altura mayoritariamente
jóvenes– juntaban toscas y una vez armados, avanzaban a lo intifada. Por
un costado algunos tiraban sus piedras mientras por el centro de la calle,
dando vueltas los motoqueros hacían el aguante, puro rugir de motores. Uno
de ellos cayó muerto ayer: por el disparo que le dieron en el pecho, o
porque caído al suelo lo pisotearon varias veces las motos policiales,
según dos relatos.
Otro fue amable con este cronista sacándolo de la humareda lacrimógena que
se vino después de un ataque contra los azules. "A tomar aire", dijo y
aceleró contra el viento de la avenida hasta casi el Obelisco. "Es un
toque que te refrescás y ya no te arde". Era cierto. Toda una ventaja
estratégica ser motoquero en estos casos. Al volver este cronista pudo ver
a otro de los caídos, un chico alto y relleno, que lucía blanquecino por
la sangre perdida, mientras decenas gritaban por una ambulancia. Cuando
llegó lo treparon a los empujones, pero ya parecía tarde. Nadie lloró en
este caso. La policía reprimió otra vez contra los miles que en esa
esquina resistían. Luego fue un migrar de grupos esparcidos por las calles
aprendiendo cómo zafar de la montada, el carro hidrante, la infantería,
los patrulleros, la motorizada; cómo enfilar por una calle libre de humo,
y reagrupados, con piedras, volver a avanzar, por molestarlos nomás,
contra ellos, rebelados. No se detuvieron ni cuando de uno en uno, como
comentando el resultado de un pésimo partido, se alegraban a medias al
saber que había renunciado. La rebelión continuaba.





ORGANISMOS DE DERECHOS HUMANOS EN LA PLAZA ASEDIADA
"Es un jueves muy triste"
Por Victoria Ginzberg
¿Querés limón?, ofreció Tati Almeyda, de Madres de Plaza de Mayo Línea
Fundadora. Era su arma contra los gases lacrimógenos. A las tres y media
las Madres iniciaron la ronda, como todos los jueves. Pero, obviamente, no
fue como siempre. "Es un jueves muy triste, venimos a pedir que no haya
represión", decía Laura Conte mientras caminaba del brazo del Premio Nobel
de la Paz Adolfo Pérez Esquivel y el fiscal de Bahía Blanca Hugo Omar
Cañón. Los miembros de los organismos de derechos humanos que habían
logrado traspasar las vallas se empeñaban en continuar con la simbólica
protesta, pero después de una corrida sobre Avenida de Mayo, la Policía
Federal apuntó las pistolas lanzagases hacia la plaza. Las Madres se
cubrieron la cara como pudieron y abandonaron el lugar.
Los organismos de derechos humanos llegaron a la Plaza a la mañana
temprano porque el ministro de Interior, Ramón Mestre, les había dicho que
los iba a recibir. De la entrevista sólo quedó, prendido con cinta
adhesiva de una valla, un cartel escrito con marcador que anunciaba que el
funcionario había faltado a la cita. "Ante una Casa Rosada vacía y cerrada
denunciamos la inconstitucionalidad del estado de sitio y hacemos
responsable al Gobierno de cada gota de sangre que se derrame", se leía en
la pancarta improvisada que firmaron, entre otros, la presidenta de
Abuelas de Plaza de Mayo, Estela Carlotto; Pérez Esquivel, del Servicio
Paz y Justicia; Mabel Gutiérrez, de Familiares de Desaparecidos y
Detenidos por Razones Políticas; el pastor José De Luca, del Movimiento
Ecuménico por los Derechos Humanos, y Horacio Verbitsky del Centro de
Estudios Legales y Sociales.
Las pocas Madres que había en la Plaza trataban de continuar la ronda que
empezaron en 1977, cuando la policía les ordenó marchar porque, debido al
estado de sitio, no podían permanecer reunidas en la Plaza. Ayer, como
hace años, las mujeres caminaban cercadas por la policía. Pero esta vez,
también estaban acompañadas por los manifestantes que les cantaban el
tradicional "Madres de la Plaza, el pueblo las abraza". Luego de media
hora, los policías apuntaron al lugar que, parecía, habían dejado para que
los organismos de derechos humanos pudieran expresarse. La corrida empezó
en Avenida de Mayo. Pérez Esquivel, tratando de mantener la calma, gritaba
que no corrieran y alzó sus dos manos. En seguida todos los que estaban
alrededor lo imitaron y miraron hacia la policía montada mostrando sus
palmas en alto. Pero la "fuerza de seguridad" ya estaba decidida y arrojó
los gases. El aire se volvió irrespirable y el limón que había ostentado
Almeyda no alcanzó.
Los miembros de los organismos de derechos humanos abandonaron la Plaza
aplaudidos por quienes no habían podido acceder al lugar. Almeyda, con los
ojos hinchados –efecto de la represión– fue abordada por las cámaras de
televisión y anunció que "no pudieron impedir la ronda". Alguien empezó a
entonar el himno y el resto se sumó. Almeyda pidió por los treinta mil
desaparecidos y "presentes", fue la respuesta. Poco después, la policía
pasó arrastrando a un hombre rumbo al celular y la valla de la calle
Defensa no aguantó la bronca de la gente, que fue "dispersada" a la fuerza
y con el saldo de varios detenidos. Como si fuera una postal del pasado,
una señora de camisa rosa se preguntaba frente a los periodistas dónde se
habían llevado a su hijo.
Por su parte, la Asociación Madres de Plaza de Mayo, que se hicieron
presentes en la Plaza encabezadas por su presidenta Hebe de Bonafini,
también sufrieron los embates represivos. Siete de ellas fueron alcanzadas
por las balas de goma y los palos de la policía y hasta fueron
atropelladas por los caballos mientras resistían sentadas a los
atropellos.


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